Вика Складчикова - Письмо

Он не отец тебе, он - шкура ментовская

А сердце материнское болит

Он мне сказал: «Подстилка воровская!

И хорошо, что помер твой бандит»

Кричала «шухер» я, как слышала сирену

И бобик мне дорогу преградил

И пуля первая попала в спину,

Но не в мою, а парня что меня прикрыл

Так знай, сынок, наш надзиратель – падла

Не называй ты папой подлеца

Ведь пуля, что по мамке не попала

Тогда убила твоего отца

Он не отец тебе, он шкура ментовская

А сердце, сердце матери болит

Такая доля воровская

Ведь ты простишь, и Бог меня простит

Ведь ты простишь, и Бог меня простит